Il est des maisons où, lorsqu'on franchit le seuil, on se sent immédiatement chez soi.

L'odeur du poulet sortant du four. Les frites qui attendent l'heure de leur cuisson. Les choses à ne pas oublier accrochées sur le panneau de liège, les chaussures alignées près de la porte, le temps qui s'étire.

Le dimanche a ses rituels. Ceux qui nous font du bien, ceux qui nous rassemblent.

En attendant que la table soit dressée, on fait un tour dans le jardin.

On ramasse une pomme, on observe les poules qui picorent, on touche les herbes du potager. La lumière de fin d'après-midi glisse entre les feuilles.

À l'intérieur, la bouteille de vin trône sur la table. La flamme danse derrière la vitre du poêle. Les voix se mêlent dans la cuisine.

Le dimanche n'est pas un jour comme les autres. Il a cette lenteur qui soigne, cette douceur des choses ordinaires qui deviennent extraordinaires.

Un repas. Un jardin. Des mains qui cueillent.

Le temps d'un instant, le monde s'arrête.